Rösta nu
17 år gammal. Arbetar på marken besättningen på en privat golfbana. Vilket är det perfekta jobbet för en munig kunskap-alla-tonåring, eftersom den kombinerar bedövning av hårt fysiskt arbete med otydlighet att skrikas av de lediga rika hela dagen.
Men till och med de guldpläterade pensionärerna och deras fruar var ingen match för min handledare, en knaprig gammal portugisisk emigré vars engelska ordförråd aldrig gjorde framsteg utöver grymhet och banning. På dag 1 förklarade de äldre anställda för mig att João fungerade som en borrinstruktör i den meningen att han, och bara han, var den som ställde frågor.
Arbetsdagen började klockan 4, vilket gav besättningen tre timmar att klippa, skaka och beskära innan morgonens öppnande fyrkant kom in i den första te-boxen. João brydde sig inte om snygg teknik som "pennor" och "anslagstavlor", vilket innebar att varje anställd personligen måste rapportera till honom för att ta reda på vad den dagens tilldelade uppgift var.
Utan ett ord körde han mig ut till utrustningsboden bakom den 13: e farleden, stannade och pekade på en tjocka kanske 30 träd.
"Du. Bli av med det trädet. ”
"Uh - vilken?"
(Döden stirrar, följt av U-sväng.)
Varje arbetsgivare älskar en självstarter, eller hur? Inget av träden verkade döda, döende eller blockera någons syn på det gröna, så jag gjorde min bästa gissning på var han hade pekat. Firade upp traktorn, hittade några styrrep, bröt ut motorsågen och började skära. Jag öppnade med en underskärning och följde den med en bakåtkänning, hela tiden smickrade att någon litade på mig med en så farlig uppgift utan att ens fråga om jag var behörig att göra det. Trädet gav slutligen plats precis som solen tittade över horisonten, och jag började klippa av lemmarna.
Trädet var för stort för att dra bakom traktorn utan att riva upp farleden, så jag improviserade. Jag klippte det avverkade trädet i sektioner, tappade några av dem åt gången i vagnen som kopplades till traktorn och tillbringade de närmaste timmarna med att skicka trädbitar till dumpster på andra sidan banan.
På min återresa för att samla den slutliga lasten med avverkat träd märkte jag att en folkmassa på cirka ett dussin hade samlats, utan tvekan att förundras över den nya hyres skicklighet med en såg. När jag kom närmare kunde jag se deras ansikten. Klubben pro. Assistenten pro. Vissa medlemmar. Några av mina medarbetare. João, hans ansikte ännu mer lila än vanligt. Slutligen klubbpresidenten, och till idag vet jag inte vad han gjorde där tidigt på morgonen.
Med kombinationen av ett kanadensiskt provins som arbetar med rätt till arbete, ett barn som skulle gå tillbaka till skolan om några veckor ändå och en chef för besättningen på mord, slutade jobbet då och där. En titt på en seoming João och jag var frestad att hålla fast i motorsågen för självförsvar, men gick istället lugnt till parkeringsplatsen, aldrig för att återvända. Tio år senare misslyckas lukten av nyklippt gräs fortfarande.
Moralen till historien? Om du är något mindre än 100% säker på vad du ska göra, fråga din chef. Ju större nackdelen med felaktig tolkning av en beställning, desto mer kraftfullt bör du fråga. Om chefen blir förolämpad, le och fråga igen.
(Och en sak till. Om du är 17 år, betyder det inte att du blir dömd till ett fattigdomsliv. Ärligt talat, det gör det inte.)
